Minhas Impressões

Às vezes penso que ela não se foi, tal a intensidade com que viveu. Mãe empregada doméstica, mãe que sabendo que os filhos não tinham o que comer em casa, guardava o pedaço de carne do almoço na casa da patroa e levava para repartir por quatro, dos quais um era eu. Mãe abandonada e traída pelo marido, mas que nunca desistiu dos que pariu: não jogou nenhum filho na Lagoa da Pampulha; não deixou nenhum rebento na porta dos mais abastados e nem abandonou o que gerou num leito de maternidade. Sua barriga nunca foi de aluguel, aliás, aluguel era apenas o das casas onde morava; por fim, nunca asfixiou nenhuma das três filhas que lhes nasceu, para em seguida atirá-las da janela. Ela tinha “os melhores filhos do mundo”, pensava. Mãe negra e sem alguém que lhe desse direção para crescer e vencer. Mas cresceu no peito e na raça! Seu sorriso tímido expressava doçura. Era uma Rosa, Emília Rosa era seu nome. Venceu muitas batalhas na vida, silenciosamente, provando que nem sempre o que grita é o que vence. Lutou até onde pôde contra um mal que lhe calou , mas “mesmo depois de morta, suas obras ainda falam”. Há oitenta anos atrás ela veio ao mundo e foi afagada pelos braços de alguém, ao ir embora, foram meus braços que a sustentaram, até não poder mais respirar. Me vejo nela, quando tento ser um pai quase onipresente, em busca do bem estar de minhas meninas. Não tenho mais como agradecê-la pelo bem que me fez, ela já não poderá ouvir. Se você achar algo de bom no que escrevi, ou mesmo na minha vida, agradeça a Deus por ela ter existido. Obrigado Rosa, Emilia Rosa.